Commencé (à dessiner) nouvelle histoire hier. A chaque fois, c’est le début du silence. Et de la tempête intérieure. Difficulté à choisir un parti graphique radical qui m’agrée autant par sa sobriété, son confort pour me laisser assez de liberté, sa facilité pour éviter les écueils du chipotage et sa rapidité pour satisfaire les exigences narratives. Je cherche une écriture de peintre. Cela existe-t-il ?

Je me suis donc obsédé sur la recherche d’un carnet à papier lisse. Avec de la matière, genre papier recyclé. Gris de préférence. Il n’existe pas évidemment.

Je m’étais juré de faire des crayonnés rapides et d’assurer le reste à l’ordinateur. Mais non. Je me sens attiré par un tracé classique au feutre noir. Et la tentation d’avoir de « beaux » originaux tout en couleurs. Rouge et bleu. Et noir.

J’ouvre la page. résolution: parler de mon travail, de mon actualité d’artiste, en parlant à la première personne. Oser dire «Je». Humblement, sobrement.

Dans cet espace, je suis ce que je fais.

Ce ne doit pas être un journal, mais un carnet de notes virtuel, un calendrier de croquis. Ma vie artistique est une succession d’esquisses. Ma mort les mettra à l’encre. Noire.

Mon intention : ouvrir la porte de mon atelier au public. Offrir un œil sur ma table de travail. Partager la complicité du travail en cours.

Question. Qui suis-je ?
Réponse. J’ai plusieurs vies.